Hola Spirit hay que creer en las ideas es lo que mas importa un saludo universal de amistad atte, artefuuq  arte-william

Gracias estimado amigo Ariasgonzalo
FELICES FIESTAS Y UN PROSPERO 2011  para ti y los tuyos
atte, artefuuq (arte-william) 

Hola Francisco
te cuento hace ya años que estoy en este genial foro, soy un artista pintor escultor y escritor surrealista, dirijo el nuevo movimiento surrealista y todas las artes y artistas unidos.
Este es uno de mis foru´s:
http://movimiento-neo-surrealista.foro.ws/foros.php?id=67891
Aqui sabra un poco mas de mi.
Felices Fiestas Francisco que tengas un prospero año 2011
atte artefuuq (arte-william)

FELICES FIESTAS FRANCISCO

Gracias Azor Felices Fiestas

Gracias caminante, el poema tienes algo de surrealista y de denuncia, tu opinion me hace que sigua escribiendo mas surrealistamente un abrazo universal de amistad.
Felices Fiestas y un prospero año 2011.
artefuuq (arte-william)

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EL PUENTE MANDRÁGORA


Cruzo el puente elevadizo que me lleva al otro lado de la vida.
Y pregunto al mar mi mar, para ver que me cuenta tus cantares marismeños.
Es el canto del coro uniforme de mis mares el atlántico y la mediterránea.
En una sola voz que me canta al unisonó, requiebro, lamentos y gemidos.
Ese mero genocidio de los frutos de los mares, con esta letra fatal, bajo el venir de el oleaje a mis oídos, revelando el secreto de la profundidad a unisonó.
En la próxima natalidad, la de sinrazón de una suerte echada calla la culpa, en la mesa damos cuenta al castigo de los frutos del mar.
Y en la barra de cinc reposan las cabezas de los hambrientos.
De esta enorme injusticia soy testigo, vos siempre ignora los sucesos.
Y en el 21 de diciembre doy cuenta de este comienzo de mi testamento, ni pequeño ni grande, este es el legado a nuestros con genitores.
Aquí está el cometido de la mandrágora visionaria de mi sur real persona donde la ensoñaciones, la fantasía hace que desde ayer yo sea surrealista.
Semejante a la nube de piedra que estallaba en piedra para hacer fértil la edad de piedra.
De esa piedra por el hombro derecho nacían hombres.
Por el otro mujeres.
Y ella quería descender y no se decidía mandrágora.
Hasta que al doblar una esquina la perdí de vista completamente.
Hoy la siembro en una maceta y la tengo en el patio de mi casa en un sitio previlejado para que tome el justo sol.
La golondrina personalizada hace su nido.

Son tres idiomas los que habla mi planta, con una belleza acentuada proverbial en los surtidores de saber.

Ella surge de nuevo en razón de mi "desplazamiento"
Exteriormente el paisaje representa.
En ella hay una pareja de iniciados mágicos.
Como las agujas del reloj.
Para marcar la hora eterna.
La hora de piedra.
La hora de bronce.
La hora de qué sé yo.
Internamente es un castillo una fortaleza añadida en sus alados brazos el amor atrapado en la mandrágora noche.

Entre el puerto.
y la nave parte hacia sus pies desnudos de la costa oeste de mi vida.
Hoy ya con la piel de mi rostro más curtido por el paso de los años, con el pensamiento forjado en la fragua de la vida.


El significado de la noche de los tiempos que llamo poesía.


Con precisión barométrica bifronte se recortaba en un terciopelo rojo.
Como una gastada mercancía encontrada al azar encima de un sillón, el libro que jamás escribí.
En el momento en que bruscamente abrimos la puerta de esa cámara a la cual llamamos vacio.
A la cual suponíamos vacía, hoy llena de recuerdos.

Pero yo toqué con mi mano el muro, del cual quise derribar con mis propias manos.
Detrás el cual estaban inscritos los puntos luminosos de viejas cosmogonías que ya no usamos.
Con leña enciendo las maderas que encontré en la calle.
Para encender el fuego en mi chimenea, donde las lenguas de fuego dibujaran,
Mandrágoras.
Para calentar las piedras del viejo laberinto del saber.
En la calle parpadean las gotas de lluvia en esta tarde noche en el rincón poético de mi hogar, para que te llegue esta prosa de los cuatro elementos y el aire te lo hará llegar hasta la orilla de tu mar.


Arte-william 2010-12-21
restificado de la prosa

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Arte William marinero de las letras.
Soy ciudadano del Universo.

Gracias Salvaje pero nace mi hijo y estare hasta diciembre con el y mi esposa.
Un abrazo atte, artefuuq

Despedida. Poesía en prosa dedicad@ a tod@s mis amig@s
Y colegas.


A punto de marchar, para volver pronto.
Me marcho por una temporada, estoy feliz por toda
la amistad y el cariño que me habéis demostrado en estos
10 años de convivencia, hemos sido más que amigos como hermanos.
Volveré para seguir con nuestra labor en pos de la cultura, las artes, y la sociabilidad.


Con lágrimas en los ojos me despido, por una temporadita.
Con esta prosa dedicada.


Por si me muero dejad el balcón abierto, para ver como come una naranja el niño.


Desde mi balcón abierto al mar veo el barco que se aleja.
Desde mi balcón veo el segador segando el trigo.
¡Si eh de morir dejad el balcón abierto!


Como no voy a homenajear con este fragmento en esta despedida a Federico García Lorca.


En el reloj de mi muñeca, dice que son más de las cinco de la tarde.


Por pocos minutos, paso la hora de los adioses, las horas son las cinco y pico de la tarde y se agitan nubecillas en despedida.


El camino del caminante, despacio retrocede a nuestras espaldas,


Las puntas de las hojas que viven en mi patio, apuntan todas ellas a poniente, regresando a su centro y volviéndose a poniente en son del adiós de hoy y al regreso del mañana.


La tierra se balance de un lado a otro, en son del adiós, con ellos toda la belleza de sus gentes sus paises, sus pueblecitos y sus paisitos, todo es bello, solo hay que mirarlos.


Porque se fueron a tantos sitios de sombra húmeda y callada, después de tantas y tantas cavilaciones vánales, de tantos y tantos parajes terrenales, en donde debió el designio ocupar las raíces, de tantas y tantas formas agudas defendiendo los derechos humanos, y un estado de igualdades para con sus semejantes.


Yo lloro y lloro en medio del oasis de lo invadido, entre lo confuso de mi entendimiento, mi casa esta barrida de impurezas por eso defiendo los derechos humanitarios con civismo y aunque quieran callar mi voz nunca la callaran y nunca quedara, muda ante tantas y tantas injusticias humanas.


Hoy callo en el día de mi despedida, para retomar con mas fuerzas para gritar mañana más alto y más fuerte.


Todas las despedidas, cortas o largas, largas o cortas, son tristes de ahí que es mejor decir hasta ahorita.

Un abrazo fraternal e universal de amistad atte., arte-william
H-18:31
10 de junio de 2010

En la hora negra.

El balancín de los paladines, en la horca negra, Irradian los descarnados danzarines del diabólico,

 diablo y la supermalia danza sin fin de los esqueletos de Salamines.


Y monseñor Belcebú tira de las grandes orejones, en replique de campanas, porque no lleva corbata negra,

 sino un cinturón rojo que cuelga de sus posaderas Ostrón.


Vencebur y sus  títeres negros, lanzan un fuerte zapatazo al suelo para que

bailen villancicos en una navidad cualquiera.


En la hora negra de la despedida clama perdón Don Pendón.


Y la historia culmina donde nace, el agua clara del arrollo.


Belcebú y Ostrón se rozan y entrechocan, en un fuerte abrazo de Amor.


Sigue la despedida, del que se despide.


 Manteando en la noche negra, de la hora negra, quedando solo la tenue  luz de un fuego abandonado.


El perfume de los jazmines en flor, lloran su despedida,

cuando la lluvia inunda la terraza con miles de gotas, sublime canto del pájaro enamorado,

quedándose solo en la noche con esta lluvia fina de esta nueva primavera.
¡Hurra!, alegres danzantes, que la danza os hará rebajar vuestras esplendidas panzas,

 trenzad vuestras cabriolas pues el tablao es ancho, y la celebración es amplia.


¡Que no sepan, por Venus, si es danza o es batalla!


¡Furioso Vencedor rasga su  violín!


Todas las rosas se han despojado de sus pétalos,

 para mostrar su desnudez, los mirones no se asustan y se ve sin escándalos,

 los cuerpos desnudos de las rosas, en el jardín imaginario de esta prosa.


En los campos de exterminio quedaron los cráneos descubiertos para que en los inviernos

 cubran de un manto blanco de nieve, ¿la historia se repitiera en este pequeño paisito?


Los cuervos están sobre las cabezas de los inocentes, cuelgan un jirón de carne de una vaca flaca…


Parecen que les falta el aire, y se me adueñan de más tierras.
Rígidos paladines con bardas de satén y barbas de cartón.


Vuelve a iniciarse el baile al son de la osamenta, y la historia se repite en las horas negras.





09/06/10 Arte-William


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Movimiento Neo Surrealista.





Revista LA METAMORFOSIS NEO SURREALISTA

 

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