... ese pánico, ese terror a la hoja o página en blanco, ya de papel, ya de ordenador, tableta o móvil,
esa pieza íntima de alma que busca asir una hebra mítica y sublime de belleza,
ese escalofrío inusitado con que indaga, tiembla y sufre el ser ante su secreto ser,
ah, pensad y decidme ¿ será, será humano...?
... porque uno rompe y sale, intuye y busca con qué instar a un canto insigne, a una lluvia de oro,
a un allegro de infinito y cuántico instante, o simplemente a la ley del verdor, a la del aire,
o de pronto, y por qué no, a la eternidad imprevista, indolente y radiante, sin protección y ardiendo...;
¡... y nada, y nada, y nada !
y son y cruzan en crisol - y cayendo y rodando - los instantes trágicos y tensos:
las horas,
los minutos,
los segundos,
las desolaciones,
los desamparados brillos de acentos y vocales, desérticos y muertos,
el ajado y desmembrado arribo de un aroma de rosas cercanas,
la inconcreción de la vida,
el mar oscuro,
la extenuación álgida y extrema del dolor:
roto un dios que fue intrépido y carnal,
su afecto,
su paz,
su luz,
su página de honor,
su fe.
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