Nada más conocerse la noticia fue ETA, luego la extrema izquierda, y ni aún cuando finalmente se ha sabido la verdad, que ha sido otra tipa del PP por motivos económicos, han dejado de disparar al aire a ver si pillaban algo. Ojito al artículo de Salvador Sostres publicado hoy en El Mundo porque se me ocurren pocos ejemplos más claros de basura transformada en palabras:
El paso siguiente
El paso siguiente de ir a casa de los políticos es dispararles. El paso siguiente de asediarles en sus domicilios es dispararles a plena luz del día. Si esto es un hombre, Primo Levi. Si es un político, Isabel Carrasco. ¿Qué importa disparar contra alguien si le has negado cualquier humanidad? ¿Qué más da disparar si ya no es alguien y sólo es algo?
De momento todo es presunto. Sí. Todo menos que alguien en España se ha vuelto a atrever a asesinar a un político. Si es legítimo ir a buscar a los políticos a sus casas; si se considera libertad de expresión asediarles, a ellos y a sus familias, porque no estás de acuerdo con sus decisiones, ¿qué podría detenerte a la hora de dar el siguiente paso?
Si Ada Colau pudo, en el Congreso y sin que nada le ocurriera, llamar «criminal» al representante de la Asociación Española de Banca, es fácil imaginar que el siguiente paso sea dejarse de adjetivos y pasar a los hechos.
Sólo quien dispara es culpable de los disparos. Pero en España cunde el peligroso caldo de cultivo del desprecio a la política. El sistema es francamente mejorable, pero el caos es el primer enemigo del orden, la libertad y la vida.
Hace meses que todo el mundo se atreve a despreciar cualquier debate que tenga que ver con la política, y hace todavía más tiempo que insultar a los políticos se ve como algo cool. No nos representan. ¿Quién nos representa? ¿Los de las plazas? ¿La mujer de los tiros? ¿Esa Colau que viene a nuestras casas?
Todos querrán hoy dar el pésame y hacerse los compungidos. Pero algunos han trabajado mucho para que el día de ayer llegara con la sangre derramada de Isabel en la pasarela. Los políticos nos representan porque les hemos elegido, y aunque la democracia no es perfecta, la prefiero a tres tiros en el pecho o en la nuca, a las intimidaciones, a la gente que poco a poco interioriza el odio y el desprecio hasta que aprieta el gatillo.
La próxima vez que te digan que la política es una porquería piensa en qué suele sustituirla. La próxima vez que te digan que los políticos no te representan, piensa en lo que hacen y representan los que vienen luego. La próxima vez que alguien te invite a acudir al domicilio particular de un político para presionarle y asediarle, piensa en cuál es el paso siguiente: piensa en el cuerpo de Isabel tendido y sin vida en la pasarela.
La próxima vez que sientas tanto odio, piensa hasta dónde quieres llegar. La próxima vez que sientas tanta rabia, piensa hasta dónde la podrás controlar. La próxima vez que te sumes a la turba, piensa en qué precio estás dispuesto a pagar. En el paso siguiente.
Sea cual sea la motivación del asesinato de ayer, lo gravísimo es que hoy en España la vida de un político vale menos que las otras. El recuento de cadáveres es el paso siguiente de cualquier linchamiento. Hay una España que todavía bucea en la tiniebla, y mientras les reímos las gracias porque nos parecen los pobretones, las víctimas y los modernos, teje implacable la muerte su madeja.
Y con todo esto, de una cosa me alegro. Ya comienzan a dispararse entre ellos. Que se jodan, porque quien siembra vientos recoge tempestades aunque parece que esta tempestad no ha venido por el lado previsto. Esta tía era otra déspota corrupta más, con
12 salarios, y en cuanto le cortó el grifo a otra trepa que le venía pisando los talones en cuanto a oficio, ha saltado la chispa.
··· 
