Cuencos vacios
¿Es posible que purgando en el archivo de mi mente, en la penúltima página encuentre?
La entrevista que nunca me hicieron, el libro que jamás escribí, oh el cuadro que nunca pinte.
Cobrando por los arriendos del destino, lámpara de aceite que jamás gaste, oh me lo cobras y asunto concluido.
Yo siempre soy el iba ser, nunca cepille la chaqueta de nadie, tampoco nunca cepille la mía propia…
Sigo siendo el que era, un ave de paso, una golondrina que buscaba su nido.
Busco en las últimas noticias, en el periódico de mi mente, la confirmación del fin de la violencia etarra…
Oh la paz global e universal, en las viejas profecías.
¨Es posible que estas noticias se escriban algún día¨.
Hoy encontramos en las últimas páginas de los periódicos la baja en las cotizaciones, y que hoy los pobres somos más pobres que ayer.
Hoy te cobran arriendo por productos que portan fecha de caducidad (perecederos)
Casi nadie lo sabe oh nadie lo quiere saber, mi impresora lo sabe tiene un chip implantado de 5000 copias una vez gastadas las copias programadas deja de funcionar.
¨Yo soy el que siempre pensé ser¨ el polvo que saco de mi archivo mental, quedando limpio se queda aliviado.
Yo siempre cumpliré tus encargos, sigo siendo el que era, ese ave de paso que lleva siempre algún mensaje.
Espolvorear las cenizas de mi cadáver, una vez ya no esté aquí entre vosotros por los cuatro vientos.
Depositar cuatro rosas rojas.
Ya que en la mesa de la sala de operaciones hay una máquina de coser y un insólito encuentro, con los espectros de mis antepasados.
Y en el ojo de la aguja hay un reloj que marca la hora.
Oh que locura pensar que estamos plagados de simétricos uniformes de militares aferrados al poder, que el pueblo padece una vejez de hambrunas ¿hasta cuándo? En humilde dictadura de difuntos.
Ellos perros feroces que muerden nuestro bienestar y nuestras tierras.
¨A¨ eso sí, eso es así, más que una vieja bodega de viejos vinos olvidados.
Y en la ventana de mi red social, alzo la voz con el grito para que el eco traspase fronteras.
Y los cuencos están vacio de agua y comidas, como podría morir sin decir nada, o llorar solo, los delitos barajados por los poderes corruptos.
Y el pueblo, los pueblos pagan las culpas de esos mandatarios mundialistas, que hacen llamar democráticos oh revolucionarios.
Esto no es la pintura que deseo pintar en mis cuadros.
Arte-William 2011-01-11
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